Fundación Argentina para la Poesía

AMBROGGIO, LUIS ALBERTO
CAMILLE CLAUDEL
¿Dónde están tus obras?
Joven con hierba, los Bañistas,
El Vals, Sakuntaba,
maestra clandestina
del amante aprendiz
barbudo maestro.
¿Dónde languidece tu melodía
en los pentagramas de Debussy,
después de las horas de bebida
con las que enloquecías tu soledad?
Antes y después del manicomio
dicen que son tuyas las manos y los pies
de Las puertas del Infierno
y siento en el temblor de mi carne
la ausencia de tu firma
que provocó tu frío y tu miseria.
Has caído en el abismo
y Paul, que era tu hermano y escribía,
no te supo liberar.
Mujer de genio:
pecado contra natura,
no te dejaron ser.
Te condenaste y te condenó
el mundo a la demencia,
ese estado que rechaza nuestra cordura,
el sinsentido de nuestro sentido.Y estabas loca.
¿Quién resiste a la locura?
No es del todo extraño.
Te mató, con saña, tu madre
por rebelde.
Querida, mueres creadora.
A veces el amor nace cuando uno muere.
Y es otra muerte.
Pero hoy, Camille Claudel,
inspiración, modelo y amante,
vives tu desgracia y tu logro,
en el río desbordante de tu biografía
y el reconocimiento tardío,
que es otra vida,
menos decapitada.
CONDICIÓN DE VIDA
El poeta sólo escribe su humanidad
Me recorro al borde de los acentos.
No es antes ni es ahora
debajo del deseo.
He encontrado tu nombre
después de explorar el acto
y sus relojes.
Ardo en el centro
que me atrae y me rebela
con la hendidura
del grito completo.
Conjuro las manos, los brazos,
cada palabra de mi cuerpo,
para existir en ti,
para existir
siempre
sin adjetivos
CONJUNTO BIOGRÁFICO
Dejo que me reconstruyan
desde el éxtasis hasta la arqueología
con la verdad del cuento,
el ojo oportuno de la perspectiva,
la parodia inquieta de la hojarasca.
En la vida no se puede frenar el espacio.
CONVICCIÓN
La religión de la poesía es la poesía.
La política de la poesía es la poesía.
El alma de la poesía es la poesía.
El cuerpo de la poesía es la poesía.
El principio de la poesía es la poesía.
El fin de la poesía es la poesía.
CREACIÓN
Dios creó al poeta
para que alimente con cuidado
engendros, ausencias,
mitologías
y en medio de feroces insomnios,
suelte un día, un dios,
hecho de papel.
DESEO
Ser un pájaro,
o mejor no un pájaro,
sino un árbol
para vencer de algún modo la distancia
y estar los dos
en un lugar
volándonos quietos
debajo de las hojas
y las plumas.
EPITAFIO DE LAS RUINAS
Crujen los pasos de la sangre, el día Bajo el oprobio de la tapa
un grito del tiempo.
Se levanta como latido.
Respira eternidad por un momento.
Se rompe como vómito
con una fecha.
El futuro no es perpetuo;
también cabalga los azahares
del polvo.
Las palabras caen en la trampa.
Su lenguaje es un deseo
apenas;
no comparte la caligrafía del eco.
Todo se pierde.
Pero los ojos escuchan.
se quiebra en jeroglíficos,
aves fueron,
hoy frases heladas,
ausente el aliento de las raíces,
fantasmas, apariciones
confundidas en la oscuridad y los huesos,
la noche después del día,
un horizonte que habla
invitando a ojos,
con cascadas de vigilias, anhelos.
Desaparecidos.
Parece la luz.
Jamás. Aparece.
Alma debajo de las huellas
brota para reinventarse
con sílabas de fuente.
Duerme el sueño de los escollos.
Queda un sabor de cuerpo,
el lema
del camino más allá
de la culpa.
Invoca la resurrección,
allí,
en esa vida de piedra,
anuncio que nace muerto.
espacios sin volumen.
El vacío carece de voz.
Palabras, semillas
se confunden en un anonimato
de tierra,
anulan los ojos del transeúnte.
El sol que inventa entre las hojas
HERIDO DE TI
Lloro el amor entre tus piernas,
el verde que humedece mis labios
sin la tristeza del tiempo.
Nuestros cuerpos se liban dulcemente
en el aire ebrio
de los manantiales.
Vida blanca,
vivo debajo de tu silencio
y el relámpago.
La agonía de los cuchillos
se extingue
soplando el humo
de pérdidas y aniversarios,
mientras rechazo la piel hueca
que gime, lejana,
con otros árboles
sin rumores de miel.
HOTEL
Entrad, bienvenidos,
pasajeros cotidianos
a habitaciones sedentarias
acaso animadas
con ronquidos monolíticos
o metálicas palabras
de aparatos compañeros
en una soledad enumerada.
Cuadros, gustos ajenos
vuestros por una noche,
días que acaban a las doce
de un apurado mediodía.
Aposento distinguido
de abiertas sombras pagas.
Quizá de amor escape
en el terreno no comprometido
o aventura imaginaria
en el cuento de los niños.
Sus espejos hoy vuestras caras miran.
Después otros recuerdos calcarán
como lechos fulgorosos
de soledades o placeres repetidos.
Acogida fría y perenne
del viajero en venta
o del vendedor en viaje;
ni casa ni destierro árbol necesario
para el descanso forastero,
paredes en donde albergo yo también
mi atardecer de paso
en la fuga acuartelada del tiempo.
Me recibe con sonrisas.
Sin conocerme por mi nombre me llama,
cama promiscua,
cobra mi descanso.
Cambiará mi nombre
apenas me vaya.
Limpiarán la sombra
y otras sombras crecerán en las páginas
de un archivo fiscal de puertas.
Check in, check out
en el hotel precario de la vida.
Sic transit gloria mundi...
LA ARQEOLOGÍA DEL VIENTO
Busco la piedra de los poemas.
Busco algo que no huya de mi sombra
y en su paz disperse el eco.
Busco algo que permanezca después,
después del agua y de la aureola
quedándose sin irse,
sin sufrir los ultrajes y las pérdidas
de los caminos sueltos.
Busco algo que no altere
porque en su dureza hay
un solo número.
Busco la cifra callada
de los mil gritos,
víctima sin resignación,
escritura,
dignidad austera de presencia
donde vivan perennes
la libertad de la memoria y el deseo.
Busco algo que sea
al revés, esencia que se pervierta
con la verdad,
contra el golpe infalible
del mensaje.
LA MANZANA
Decir "amor" es una cosa; amar es otra y diferente.
Llamarle "amor" al momento en que se ama
para hacerlo eterno en un vocablo
con vida indestructible,
es posible,
aunque su luz se gaste a veces y brille otras,
aunque su tono se canse a veces y otras grite,
aunque su sangre se seque a veces y arda otras.Decir "tristeza" y llorar son dos cosas diferentes.
Llamarle "tristeza" al momento en que se llora
no es justo,
porque el agua no es siempre triste,
porque hay lágrimas frías y calientes,
porque hay tristezas que no tienen lágrimas.
Porque premio, castigo,
se consumen en el mismo sorbo de un orgasmo oscuro
decir "paraíso" y soñar son dos cosas diferentes.
LEYENDA DE DRYOPE
Dicen que cada árbol es una diosa escondida
y que gotas de sangre brotan
cuando le arrancan sus flores.
Dicen que cada árbol es una ninfa que sufre,
con el capricho de un desgajo,
heridas de amor. Dicen que cada árbol es una madre con pies de raíces
para el niño que juega bajo
su sombra triste.
Dicen que estas diosas,
madres que el niño abraza en su gozo,
se enternecen con los llantos y crecen.
Dicen que la muerte se ha quedado sin árboles;
que las lágrimas ya no son fértiles;
que las mitologías han sido quemadas;
que las madres no son diosas
y que los niños ya sueñan sin bosques.
ORILLAS DEL SUEÑO PERDIDO
Las olas no son las olas de un mar impaciente
que adormece la tormenta desatada
ni las gotas de una infancia antigua;
presagios son subyugando el tiempo
en el océano de otra muerte perseguida.
No llores las manos de las nubes ya sin alas.
No extrañes las penumbras de ansias resbaladizas.
No te desprendas de la solidez de la caverna.
No conjures la epifanía de las dudas o sus augurios.
No acaricies el polvo de una encíclica hoy sin trama.Celebra la lluvia que apaga con inocencia la sequía.
Celebra el fuego que enciende los murmullos.
Celebra el corazón del viaje que inventó el calendario y las espigas.
Celebra la luz de la plegaria fervientemente ciega.
Celebra el mapa que celebra, como nadie, la llegada.Celebra la lluvia que apaga con inocencia la sequía.
Celebra el fuego que enciende los murmullos.
Celebra el corazón del viaje que inventó el calendario y las espigas.
Celebra la luz de la plegaria fervientemente ciega.
Celebra el mapa que celebra, como nadie, la llegada.Celebra la lluvia que apaga con inocencia la sequía.
Celebra el fuego que enciende los murmullos.
Celebra el corazón del viaje que inventó el calendario y las espigas.
Celebra la luz de la plegaria fervientemente ciega.
Celebra el mapa que celebra, como nadie, la llegada.
QUIÉN ES LA CASA
Quién es la casa si no la hoguera con llamas vivas,
Quién es la casa si no la leña de cada acto que la alimenta,
Quién es la casa si no el aire del amor que es sonrisa,
Quién es la casa si no las manos que enarbolan un sueño,
Quién es la casa si no tu abrazo que me encierra,
Quién es la casa si no mi beso que te cubre como techo,
Quién es la casa si no la solidez libre de las piedras,Quién es la casa si no el prodigio de los orígenes sin fuga,
Quién es la casa si no el peso total de las caricias,
Quién es la casa si no la cama con los ruidos de una fiesta,
Quién es la casa si no las flores que nos dan la bienvenida,
Quién es la casa si no las fiestas de familia y sus regalos,
Quién es la casa si no tú, toda tú y el nosotros de sus rejas.
¿Quién es ?
TRAGEDIA
Se vende ataúd usado.
VÍCTIMA ES UNA ESTRELLA SIN CIELO
Cae vulnerable como piedra abatida por el embrujo de las hojas.
Cae con los llantos del viento que cambia el paraíso.
Cae debajo de las aguas tibias del diluvio y sus salvados.
Cae como aquella flor que alguna vez maldije con mis ojos.
Cae de frente en un lugar que no existe en cada rincón de esta tierra.
Cae bebiendo la oscuridad que lo explica en sus oraciones sin
/respuesta.
Cae porque el destino de la locura lo
abandonó junto al abrazo de su lápida.
Cae en la cruz de la memoria deslumbrado por la ilusión de la
/dicha.
Cae empujada por el aire que lo confunde con su extensa
/geografía.
Cae en el surco generoso de los cirios antes que las lluvias lo
/resuciten.
Cae, y siempre que cae es noche en la que celebra la alborada.¿Quién, hombre/mujer, es la víctima de este diseño de
/serpientes?